J’veux qu’on baise sur ma tombe;

NOM. « Simone», Si-mo-ne. Comme un souffle sur ses plaies, trois notes sucrées sur ses lèvres, les souvenirs lointains d'un passé révolu. PRÉNOM(s). Jefferson qu'on entendait résonner sur le bitume, l'évocation des reflets jadis colorés d'un amour aujourd'hui éteint, une douloureuse épine qu'il fallait arracher. King l'appel-t-on désormais, comme un cri revanchard, une insoumission exhibée, revendiquant sa couronne à Hadès.  ÂGE. vingt-quatre ans dans ses muscles encore flexibles d'où jutent le vin chéri de la jeunesse, cinquante affichent ses prunelles grises plantés vers l'horizon, cent pour son cœur fatigué et douloureux, ramolli à chaque battement par le son grave des ses pensées. DATE ET LIEU DE NAISSANCE. "Compton" affichent-ils fièrement sur leurs casquettes, comme s'il y avait de quoi scander le nom d'une ville aux pavés baignés par les larmes,vestiges des ségrégations autrefois en vigueur, reflet d'un pays morcelés, balafré. Injustice et pauvreté, sang et poussière. Un chaud quatre du mois de juin, deux frères ont vu le jour, deux futurs victimes d'une prison d'ébène, une peau qui dérange.  ORIGINES/NATIONALITÉ. Il est afro-américain, il n'en a jamais su davantage. TAFF. Ses occupations sont diverses, complexité intérieur, putain d'hyperactivité, tenir en place lui est difficile, la routine c'est la mort. Il est celui qui fait chanter le métal, danser les rouages, siffler les vis et les clés. Mécanicien automobile et moto. Une goutte de sueur qui de son front, parcours son visage tordu par l'effort et vient s'écraser par terre. Le crissement de ses pas sur le sol et le son sourd et régulier de son poing contre le sac de frappe. il participe à des combats de boxe clandestins, pour se défouler et/ou arrondir ses fins de mois. Des mains noirs et grasses fermées sur une liasse de billets pariant sur lesquels de ces corps abîmés cédera le premier.  STATUT CIVIL. Célibataire, son cœur est pris. GROUPE. Ostria.

Et ta piaule, à quoi elle ressemble ? Le matelas sur le sol sec d'une grange désinfectée, dans un coin peu éclairé. Sur le côté droit une pile de livres bien trop usés, à gauche mégots et bouteilles se font la guerre.

Comment t'as débarqué ? Fuyant honte et désespoir. Sa vie, une nature morte dans un musée dont il était le visiteur. Il décida un jour de tout quitter, son cœur battant, ses organes brûlant. Une passion nouvelle fluait dans ses veines. Un révolté défiant les roues du destin.  

Qu'est-ce que t’espère trouver ici ? Une guérison miraculeuse sans doute. Un foyer, une famille. Ce bonheur qui le fuit, qu'il a parfois effleuré sans jamais réussir à véritablement l'attraper -c'est qu'il est rapide ce con-

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